por Pablo Casado
Anos 80. Estamos no interior da loja de conveniências de um posto de abastecimento. O freguês, um sujeito corpulento numa roupa de tom morto e cabelos escorridos até o pescoço, deposita no balcão o dinheiro da gasolina e do doce pego na loja. Do outro lado, o velhinho que gerenciava o lugar, no tom mais [...]
Lá fora, a chuva açoita a carapuça do edifício. Na escada do segundo andar, ao lado do lixeiro-cinzeiro, tenho numa das mãos uma edição da segunda tiragem de Deuses Americanos e, na outra, um cigarro de palha. De repente, um sax começa a chorar no primeiro andar.
Magia.
Não há sinal de Cláudio Arantes Marinho em seu apartamento. A polícia, que trouxe consigo sua esposa e as duas filhas, encontram tudo em seu devido lugar, excluindo a possibilidade de roubo seguido de seqüestro. A cama, inclusive, ainda preserva o contorno do corpo do bancário, dando a entender que, poucos minutos atrás, ele ainda [...]